domingo, 4 de septiembre de 2016

Conciencia entre muros.

La misma idea flotaba en todas las costas del aire. Las noticias afirmaban el mundo en decadencia, especificaban las acciones de los gobernantes y las implicaciones siempre negativas a la vida política del país. La television, la radio y redes sociales formulaban un juego de verdad y mentira, de preocupación y risas forzadas. No era posible ya desentenderse de las noticias para saber de los familiares y amigos, los temas entremezclados en el cinturón infinito del internet orillaban al desenfoque del pensamiento. 
La industria y la tecnología hacían despliegue de las mas novedosas artimañas para mostrar los últimos avances en la solución de problemas que, en realidad, a pocos le importan y solo culminaban en las platicas entre amigos como temas de conversación para darle la vuelta a la vida, para evitar la realidad propia.
Las cosas en la calle se desquiciaban cada vez mas, el trafico de la mañana, el tortuoso y largo camino al trabajo, el tiempo invertido en trasladarse para llegar a sentarse a la oficina. El mundo parecía seguir construyendo muros invisibles aun mas difíciles de sortear. Lo que se había convertido en destino, fue lo que en realidad nunca se planeo, o se tuvo en cuenta desde el principio. La vida se empezaba a vivir desde las fotografías, los gifs, los videos que reproducían aparatos móviles, diseminados a razón de uno por persona, en un lugar con millones de habitantes.

La vida temerosa se escondía en las esquinas mas obscuras, en los túneles subterráneos, en las miradas perdidas.
Ahi permanecía segura, y la otra vida, la cruel y despiadada, se afrontaba estúpidamente en likes, en trabajos de espionaje que formulaban ideas apócrifas de las personas en contacto. 

Ese infierno ha pasado ya, tuvo que venir el temblor y dejarnos ver como las paredes se caían a pedazos. 
Es verdad que nadie había sentido un temblor similar, la tierra se había vuelto cada vez mas rígida y eso parecía asegurarnos un futuro mas estable. 


Nadie hubiera esperado que un poema se pudiera sentir tan dentro del corazón, como para hacerlo temblar.

miércoles, 27 de noviembre de 2013

En medio de la liebre-isla al oeste de Europa.

Las mañanas empiezan con el sol arriba desde temprano, el desayuno ingles “Full English” con una variedad de elementos le dan un sabor como de taberna. El cafe es de las pocas cosas que me salvan, después un cigarro  y unces minutos frente a la ventana. El humo del cigarro se confunde con el vapor del cafe, asignándole propiedades terapéuticas.
El baño, la preparación para salir, es un preámbulo a olvidar o casi olvidar si algo se deja en el departamento. Solo hace falta salir a la calle, teniendo la seguridad de que al volver las cosas seguirán en su lugar, que el desorden permanecerá hasta que vuelva.

No es posible decir que no existe un movido inspirador en las caminatas de las mañanas. Las ramas de los arboles en el pleno del otoño, se tornan en colores de fuego, en esqueletos de ramas que se desmenuzan y forman las copas de los arboles. 
La arquitectura de las casas hechas de ladrillos, con el techo de teja a dos aguas, las ventanas del living extruidas medio metro y dan a un pequeño jardín empinado y corto con escaleras hacia la acera de concreto. Las estaciones de los autobuses en el monótono color azul que combina también con el azul del cielo y las nubes aborregadas, blancas; el verde y exquisitamente seccionado valle al fondo como pintado de verde y cenizas apagadas. 
Los edificios antiguos donde las ramas repliegan su avance sobre las parades, secas. Pero tienen un dejo a llamas, como si su sola tarea sea la de contener el calor de los edificios. 

Una ciudad preparada para el invierno. Donde se le deja correr al aire por grandes canales, grandes túneles entre edificios. Con una muy acertada y errática distribución de los arboles.
Muy sutilmente se puede notar que la ciudad esta entre colinas, hay tantos puntos altos que a veces se estorban y no dan descanso a la vista, que trata de ver hacia algo lejano, pero agradablemente las chimeneas se interponen y plantean otras ilusiones u otras sensaciones.
Pero cuando se camina cuesta arriba, al rededor de las 3 o 4 de las tarde, el sol plantea un escenario de cuento de hadas. Y si que parece un cuento de hadas tomando en cuenta el parecido que tienen las señoritas con las imágenes estereotipadas de las hadas.
No puedo hablar sobre la noche por que no tengo nada diferente que contar. Mas bien solo el fría. Contiene los mismo ruidos y casi los mismo olores de una colonia del centro, pero un poco mas desahogados.

La ciudad esta repleta de lugares paradisiacos, el Jardin Botanico, Peak District, City Hall, Hillsborough donde el rio cambia súbitamente de dirección gracias a una construcción civil y en escalones que se extiende como en una pequeña cascada, muy horizontal pero cascada al fin.


La entrada un domingo al Jardin Botanico tiene una impresión de soledad. Pero una vez adentro, resplandecen las cúpulas y los vidrios del edificio central. Se amplia el espacio en un gran corredor que termina en una fuente, y al cual otros caminos se juntan y se generan bifurcaciones, ya sea hacia una banca casi imperceptible debajo de un roble, ya hacia un pequeño jardín con una estatua que podría haber sido un espacio genial para un laberinto pero del cual solo intriga la inscripción debajo del sátiro. 

viernes, 4 de enero de 2013

The Catcher in the Rye


Holden habia deseado escribir como Sallinger. El devenir de un escritura casi vulgar pero denotando siempre una maestría en la expresión de un chico de 13 años frente a la enorme y depravada New York. También habría que recalcar la honestidad, pocas veces plasmada en un libro tan entretenido.
Quizá el tema de la obra no sea en si Holden Caulfield, si no la cantidad de libertades que una ciudad tan grande y cosmopolita ofrece a sus ciudadanos. La mayor parte de esta oferta esta en bares, taxistas malhumorados y prostitutas al servicio de cualquiera dispuesto a pagar un módico precio.
Holden no era de ese tiempo, esta viviendo adelantado a lo que le tocaba, había sido víctima de malas interpretaciones; lo que le habría valido las expulsiones de diferentes colegios (colleges).
La novel discurre en historias en las que Holden desvaría para imaginar mundos que nunca existirían, al menos en su historia, pero que tal vez son el diario convivir de algunos norteamericanos.
En esta novela el protagonista es clasificado por la critica como un anti heroe, esto puede ser caracterizado por ser no tener una meta o un “destino” que perseguir. Solo buscaba algo que tal vez el nunca entendió, y traspasa la confusión al lector que siempre se siente identificado con Holden.
Es posible denotar los personajes que influyen en la vida del protagonista, su hermano D.B un escritor mediano en hollywood, Mr. Antollini un profesor con algo mas parecido a un corazón humano, ya que es el único en atender a un estudiante muerto, y sus padres, es especial su padre. Sin embargo todo el texto transcurre en primera persona, lo que deja ver una autoafirmacion de lo que el cree que el bien y el mal. Su critica, poco constructiva, denota la posibilidad de su imaginación, tal vez de la imaginación de cualquiera, y la impertinencia de no querer salir de sus convicciones, del confirmarlas con cada suceso, nunca ponerlas a prueba o hacer uso de la empatía, ni siquiera con la muchacha que podía ser, y tal vez pretendía, sostener un futuro con el (Holden).
El final en un lugar que parece el limbo, sujeto a las platicas con psiquiatras parece ser el único final feliz que encontró Sallinger a Holden, después de haberlo hecho pasar por tantas situaciones vergonzosas. Es en verdad un buen libro, en algunos casos ampliamente recomendado y en otros totalmente censurado. Lo que caracteriza a los libros que deben de leerse de corrido, y volver a leerse por que tienen el peculiar signo de crear polémica. Sallinger creo un personaje fascinante, lleno de imaginación, seguro de si mismo, y lo empujo en el barranco de la desolación, de la falta de preparación (inmadurez?), camino del cual todos somos peregrinos.

viernes, 4 de mayo de 2012

El desvanecer del miedo.


Debo confesar que estaba petrificado. No se si pase bien la noche. Vi a algunos amigos ayer y me sentí tan extraño a la conversación. Durante la mañana se asalto el común sentimiento de olvidar algo.
Cómo si hubiera dejado de hacer algo que tenia que hacer y no lo hice. Al llegar al aeropuerto me vi en la necesidad de dejar un libro en el aeropuerto, justo arriba de un teléfono publico. Escribí mi nombre en la ultima pagina en blanco así como mi teléfono. No espero que regrese. Quizá quien lo encuentre crea que tal numero es una clave y las paginas el camino para descifrar. Durante el viaje trate de leer como alguien enseñaba a escribir a los rusos del siglo 1700, no pude mas que con 3 paginas. Empece a oír algo de música después de un breve refrigerio. Sonidos extravagantes y tan sencillos hacían del vuelo algo espectacular. Ver secciones de la corteza terrestre totalmente planas y otras accidentadas raramente como lunares o verrugas de la cara. 
Después la estatua de león se insinuaba algo. Había escuchado acerca de la etimología de la palabra pantalón y sus orígenes venecianos. La comedia italiana después del invento turco es algo interesante. Después el comentario feminista de la notables mujeres que se animaron a usar pantalones. Quedo una referencia hacia un libro titulado “El vestido habla”. Pienso que podría tener alguna idea sobre mis costumbres, pero me parece totalmente irrelevante y mundano.
Ahora después de un descanso estoy en un hostal enfrente de la estación de trenes, escribiendo esto acompañado por la música de Satie. Es relajante, el miedo se viene desvaneciendo. Siento que ya no controlo mis impulsos. Aunque tenga miedo sigo estando ahí, aquí. Se que tendré que salir a hacer lo que debo de hacer para llegar a la península pero no tengo un plan. Solo se que tengo que continuar.

lunes, 23 de abril de 2012

Divagar. Leer.



Oh duros y graves libros, mira que encarcelar la miel de tus ideas en largas filas de simbolos resulta a veces tedioso. Desde los largos prólogos que permites a escritores solitarios, hasta las inexorables citas de sus semejantes, que resultan en gestos vagos de desdenes de quien busca con desesperanza en alguno de tus símbolos, reposo. Gravitación de humanos alrededor de tu colmena, todos buscamos satisfacer las necesidades mas profundas con ideas.

Pero no es tan grave tu falta, sino mas lo es mi impaciencia. ¿por que esperar que todo ha de ser sen facil y sencillo? Tu,

Vida, que me has ensañado que todo lo que tienen valor tiene un precio, al mismo tiempo en que todo lo que tiene un precio no tiene valor. Tu paradigma me envuelve y me lleva hacia oceanos mas profundos, no es solo el divagar, sino es el cielo que imaginas dentro de tus mares.

Oh Vida, mi interes es solo contarte mis experiencias, pero me sonries y te vas. Dejando detras un monton de situaciones sin resolver.

Me haces pasar por situaciones que no he pensado, que me hacen ver las sonrisas mas alegres de lo que he imaginado y aun asi, no me dejas verlas plenamente, sino a escondidas y en refugios de la indiferencia.

Ten piedad, y aunque tu martirio sea somo el viento esteril, dame el tiempo para conocerla, tal vez sea mi compañera, tal vez le pueda contar de aquellos dias en que tu y yo, solos, descubriamos el mundo.

Y si crees que el tiempo me hara olvidar, es entonces, Vida , que haz de conocerme mas. Por que lo importante no se olvida y para mi las coincidencias no existen.

Haz de darte cuenta ahora que no estoy dispuesto al destino, y si soy cualquier esclavo, no lo voy a negar.
Soy esclavo de mis sueños, pero dueño de mis pasos.

Arrancame eso!, Vida!, Arrancame lo que siempre anhelas. Tu, que aun te desvelas por las ansiedades de la mañana que disfruto. Aun te encelas por las veces en que la miro con tal estupor.., que ensombreces las avenidas sin saber que al dia siguiente me deleitan, y no te das cuenta, ni pudiste predecir con aquel cafè chiapaneco que ya la esperaba. Que celosamente me guardabas entre hojas rayadas, entre ideas desplegadas. Pero yo te enseñe el viento, y tu como transformarlo.

martes, 10 de abril de 2012

Pequeña historia que nunca conte.

Mira, yo siempre he sido teórico, mi fuerte se ha basado en las ideas, cada vez que tengo una experiencia la conceptualizo, es por eso que me volví practico. Te voy a contar una historia.

Una vez tuve una novia, de cara redonda y piernas bien torneadas, ella era buena, como todas. La vez que me le declare no escuche cuando me dio el si, estaba siempre ensimismado con lo que pasaría que nunca puse atención en lo que pasaba. Pensé, la voy a tratar como se debe tratar a las novias, le daré regalos cada vez que pueda y la besare como si fuera la única. Cuando menos se lo espere estaré esperando a las afueras de su casa para esperarla con un ramo de flores. La escuchare cuando este enojada, aunque no lo comprenda, pero lo haré. Entonces en medio del tumulto del colegio, me mando decir que todo había terminado, que ya no éramos novios. No lo entendí. Pero seguí con lo que me concierne. La volví a ver furtivamente pero ya todo había pasado.

Años después volví a tener otra novia, Pensé, a las mujeres no les gusta que las traten bien, se nutren del sufrimiento, a veces ignorarlas y actuar como si nada pasara es lo que se requiere para que entiendan que es solo un momento pasajero. Era muy bonita, atlética, con una sonrisa inolvidable y una voz profunda. Hubo ocasiones en que la ignore completamente, a veces con voz fuerte pero nunca agresiva le hacia ver que no tenia sentido actuar de la manera en que lo hacia, y entendió! Tuve las mejores aventuras, quizá por que así lo había decidido, y tenia el mundo para servirme de el. Pocas veces le lleve flores, pero aquellas resplandecieron de manera impresionante, poca luz, poca agua y cuidado y aun así los pétalos se desplegaban poéticamente. Un día después de platicar con ella y decirle que me preocupaba su felicidad y haciendo hincapié en que solamente ella la obtendría por ella misma y que yo solo seria su compañero incondicional con quien compartir infortunios y bienaventuranzas… me dejo. Trate de hacer lo que pude, volví a mi tradición de enviar flores con citas estupendas, me refugie en las palabras para no perderla. Todo fue inútil, ya estaba perdida y yo al mismo tiempo. Aun no he le borrado del día a día, algo me recuerda a ella, cualquier cosa y ahí esta. Y entonces después de algunas circunstancias a las que me expuse, estoy aquí contando esta historia.

¿Que te deja esta historia?

Desde hace tiempo solo sigo mi corazón, si me equivoco, al menos la sangre seguirá circulando. Mi cerebro lo reservo a los ideales, mi corazón al mundo que me rodea.

lunes, 20 de junio de 2011

El cielo cosechado en pedazos de cristal.

Cuenta una historia... que antes de que la luna adquiriera el poder hipnotizante de hoy, el cielo era una capa de cristal fino, un lugar donde se guardaban las cosas que en realidad valian la pena, una especie de museo fantastico por donde pasaban las almas en su camino hacia la eternidad, custodiado por el faro maternal e indirecto de la luna. En una ocasion durante el dia, justo antes de la luna llena. Un alma desfavorida propicio un escandalo en el cielo de cristal, tal evento causo un descontento tal que dio lugar a cuarteaduras en el cristal, poco a poco se fueron repitiendo eventos similares, ternimando por romper la inverosimil esfera. No existia entonces la nocion del desgaste por eventos pasados, aun y que los hombres siempre caminaban con la mirada alzada. Cuando el Sol se dio cuenta del desgaste, entro en tal furia que estaba decidido a hacer arder a la tierra y todo la que en ella habitaba. Fue entonces, al mediodia de aquel inolvidable dia, la luna se interpuso entre la tierra y el sol, como defendiendo a su hijo, entregando su luz en pleno dia para evitar que los ingratos terrestes fueran destruidos. Fue entonces que a causa de la perdida del cielo de cristal y de aquel acto maternal de proteccion, que se llevo el juicio habitual donde nuevas reglas se dictaron; desde aquel dia las cosas que valian la pena no estaban mas en el cielo, se hallaban dispersas, disueltas por toda la tierra y era necesario que las almas, si tenian voluntad e intencion, las cosecharan bajo el sol. Tambien la luna seria privada de luz una vez por mes, y esporadicamente? un ecplise recordaria tal pacto.

Son eventos como estos, antiguos y quiza no tan desafortunados los que le dieron ese matiz melancolico a la luna, tal vez tambien sea por eso que cuando nos sentimos sin un fin, perdidos por no encontrar, confundidos.... La luna nos embelesa y nos invita a recordar que las cosas que valen la pena ya no se encuentran guardadas sino camulfajeadas en cosas ordinarias, tal vez en una mirada enamorada, o en la apacible tarde de domingo junto a la familia.